Sin título

Ohne Titel (Sin título), por Axel Kasserböhmer. Año 1.993.

Miro enfrente. Al hombre le ponen ya la comida. Sopa. Parece sopa. Un plato redondo. Blanco. La muchacha lo lleva con cuidado. Despacio. Despacio. Redondo. Blanco. Se acerca. Lo deja en la mesa. Despacio. Delante de él. Ya. Y se vuelve a la cocina. La veo. Cruza. Saca algo del microondas ahora. El hombre no se mueve aún. Mira la tele. No se mueve. No me gusta. La que lo cuida ahora. Vuelve. Vuelve la muchacha. Se sienta. Mira que coma. A su lado. Está sentada a su lado y mira que el hombre coma. Con su cuchara. Arriba. Abajo. Arriba. Abajo. Le dice algo. Le señala a la mesa. Mamá decía que había que comer así. Que se acercaba la comida a la boca. No al revés. Que así era como se comía con educación. Voy a la nevera. Saco la carne de anoche. Caliento el plato también. Gira. Gira. Bajo la luz amarilla. Gira. ¿Qué hora es? Da igual. Pienso en cortarme lechuga o algo. Pero no. Va a terminar el microondas ya. Vuelvo a la ventana. El hombre come despacio. Como sin hambre. La muchacha que lo cuida no me gusta. Es mandona. Miro abajo. La calle. Entre los árboles. Arreglada, viene gente de misa.

Fin

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